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第一百一十七章 艺术是一种疾病（第2页）

“如果真的只是一顿晚餐，那当然太贵了，可是这一万英镑是你拥有了和他见一面的机会，要知道人在一生中最难遇见的就是这些机会了，现在你还觉得贵吗？”安格斯笑了笑然后又要了一杯啤酒直接一口气喝光。

“如果你想好了，那么可以给我打电话。”安格斯拍了拍沃伦的肩膀，随后就将这位还在挣扎的男人扔在了酒吧里。

“一万英镑吗？”沃伦喃喃自语，随后他像是想起什么，但几乎在那个念头出现的一瞬间，他就将其掐灭，他控制着自己不再去想，但是那个念头已经悄悄在他的心中发芽。

酒夜幕降临，酒吧内的灯光昏暗而神秘，舞台上，爵士乐队的演奏声如丝如缕，缠绕在每一个角落。沃伦站在吧台前，手中的酒杯刚刚还满载着琥珀色的液体，此刻却已空空如也。他微微低头，喉头不自觉地滚动了一下，仿佛在回味那已经消逝的美酒滋味。

沃伦的目光在酒吧内四处游移，那些熟悉的面孔、热闹的氛围似乎都无法再引起他的兴趣。

他感到了一种莫名的空虚和寂寞，仿佛整个世界都与他无关。

他轻轻叹了口气，转身向酒吧门口走去。

门外的夜风带着一丝凉意，吹拂在沃伦的脸上，让他的头脑稍微清醒了一些。

酒精消失，但欲望仍在他的大脑中作祟，他不断回想着他银行账户上的那串数字，那里面还剩下几万英镑，那是卢卡斯如果面临二次手术时所需要的费用。

他一边想着卢卡斯的那张透露着不符合年纪的坦然的脸，一边想着自己站在典礼上。

恍惚中卢卡斯的脸渐渐和他的脸重合在一起，沃伦停下脚步抬头看着从乌云中透露着点点光芒的圆月，一种奇妙的情绪在他的心中不受控制地生长。

他不知道自己是怎样拨打通名片上的号码，但当他回过神时，明天晚上6点，亚特伍德·坎贝尔将在他下榻的酒店和沃伦见面。

他忘记了自己是如何回到那间幽暗的地下室的，他像是为了再次确认，他打开手机呆呆地看着信息里显示着名为沃伦·格里芬的账户刚刚汇出去的款项，一名父亲将儿子用来治病的钱当作了垫脚石？

沃伦趴在幽暗的地下室，阵阵呕吐感朝他袭来，他干呕了一会，然后他站了起来。

“卢卡斯手术那么成功，一定不需要二次手术的，只要亚特伍德·坎贝尔肯定我的成就，我将很快找到一份足够优渥的工作，是的，一切都会朝着好的方向发展的。”沃伦握紧了拳头，像是说给自己听。

空荡的地下室里响起了另一个陌生的声音，“我已经付出了太多，那么多的东西都被我抛下，现在我想要的机会就在面前，我怎么能放弃？”

沃伦重新买了一台架子鼓，以及一身新的衣服，他不希望自己身上有任何因素干扰着他即将面对的，一场至关重要的演奏。

沃伦很远就看见了那位皱着眉头翻阅着爵士乐杂志的老男人，亚特伍德·坎贝尔是一名典型的绅士，无论是他那身出自意大利顶级设计师低调却又价值不菲的西服，亦或是他看向沃伦的态度。

亚特伍德·坎贝尔很温和地和他打了招呼，随后他们坐在了餐桌上。

出乎意料的是，亚特伍德·坎贝尔并没有谈论太多爵士乐相关的话题，他以一名长者而非顶级爵士乐评论家的身份和沃伦进行交谈。

“你热爱着爵士乐吗？”

“是的，先生。”

“年轻人大都和你一样，对那些拨弄后就能发出声响的乐器感到兴趣，不过，抱歉，在我看来这世界只有两种人，一种是弄点声响的人，另一种则是音乐家，很可惜后一种人我已经很多年没见过新面孔了。”亚特伍德·坎贝尔慢条斯理地切割着牛排，微白的胡须随着他的咀嚼不停跳动。

“你觉得什么是艺术，沃伦先生？”

“是一种表现方式，是一种精神内在。”沃伦犹豫了一会随后还是说出了自己的看法。

亚特伍德·坎贝尔微微一笑，他拿过餐巾擦了擦嘴“不，艺术是一种疾病。”

沃伦不知该如何回话，除了刀叉轻碰的声响之外，餐桌上再无声音。

沃伦并不知道自己该问些什么，比起用话语他更希望用自己的鼓声向这位老人发出疑问，为什么我难以触及我的理想？

这顿晚餐仅仅持续了十几分钟，亚特伍德·坎贝尔看了一眼手表随后便起身看向沃伦“买下我晚餐时间的人从不来因为是想和一个糟老头子吃饭，他们都想着另外的事情，我想你也一样，既然如此那么我们还是进入正题吧，时间这种东西无论是我还是你，都不应该浪费。”

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